Effervescence dans le service, ce matin. Le SRPG, la DST, l'INPI, la RATP, le DDT, la NASA,
l'UNESCO, la SPAA, la SPOV, la LPTB avaient élu domicile fixe dans le hall, les escaliers et les cages d'ascenseurs.
J'avais profité de la cacophonie pour rejoindre la salle des ordinateurs de pompes funèbres.
Personne. Un vide inter-sidérant avait envahi ce qui était hier une ruche bien cirée.
Les instruments, devenus fous. Scanners, endoscopes et speculum, électro-encéphalogrammes et autres explorateurs de cavités souterraines, tous, muets. Cliniquement maures, dirait Bernard.
Je ne sais pas pourquoi, à ce moment, je pensais à cet imbécile, ce demeuré derrière la porte, alors que le seul but de mon escapade lui aurait fait rentrer l'iris dans l'orbite. Allez, Bernard, embarquement pour citerne ! Je sais, car mes oreilles en pointe ont piqué ma curiosité. Vous errez souvent, m'ont-elles persifflé, du côté d'un estaminet où les nectars naissent tard, où les fioles, parées de boas, nues jusqu'aux os, entreprennent les sens de poses lascives, juste pour vous faire prendre votre misérable étincelle de briquet pour un pétard de quatorze juillet. Alors, la morale, hein, vous pouvez vous la fumer assis sur un champignon, la marquise des orages vous a à l'oeil, foutriquet !
Aïe, la tablette était bien trop haute pour moi et le clavier une succession de roches à escalader. La première, blanche et noire était un dos, la seconde enferrée dans les rêts, la troisième se distinguait tout juste des autres à n'être que moitié. Domrémy sifflait la voix. Il suffisait de régler la hausse et le tir allait porter.
Holmes avait raison. Les traces, les empreintes, il fallait que je retrouve les marques, que je réinvestisse le tirage de cartes, les pré-dictions et les alambics semés sur la route. La route ?
Les chemins du ciel étaient balisés pourtant, il y avait l'indicateur Bertrand des sphères célestes, les horaires était dans les temps, les arrêts jalonnés, les gares estampillées. A quoi tout ça pouvait servir ? L'étang était gelé, les arrêts de rigueur, les gares... Pfff, les gares, elles se contentaient d'être voix de garage, volume au minimum de surcroît.
Les ordinateurs ordinaient toujours, leurs crincrins moulinaient le vent, les rossignols surinaient les mots de passe-passe et rien d'autre qu'une carte sur l'écran.
Le plan de Londres, que j'avais arpenté, me semblait-il, des siècles durant, ne ressemblait à rien qu'à des entrelacs d'espaces jeunes et verts. Royal Hospital, Paradise Walk, St Leonard Terrace. Je ne m'étais jamais aventurée aussi loin, l'herbe était bien trop haute.
Et puis, c'était l'heure d'UV. Enfin, l'heure du thé.
Ah, oui, oui, ouiiiii (oui, bon ça va, on a compris, ce n'est plus l'heure. Conchita, put yourself toogether, all will be fine, you know ? Tomorrow is another day).
Pardon à la Compagnie des Chemins de Faire. Sorry, really, really sorry (oui, bon ça va, Conchita. Calme. Piqûre. Pilules.).*
"Tour-nez à gauche. Au-pro-chain-care-full - Tra-ver-sez le rond-point.".
Hi, hi, un rond point ! Fallait pas me prendre non plus pour Wilson, les points carrés, j'en connaissais.
* Ouiiii, Stéphanie est à la piscine, c'est la quilleu, nananère heu !
J'avais profité de la cacophonie pour rejoindre la salle des ordinateurs de pompes funèbres.
Personne. Un vide inter-sidérant avait envahi ce qui était hier une ruche bien cirée.
Les instruments, devenus fous. Scanners, endoscopes et speculum, électro-encéphalogrammes et autres explorateurs de cavités souterraines, tous, muets. Cliniquement maures, dirait Bernard.
Je ne sais pas pourquoi, à ce moment, je pensais à cet imbécile, ce demeuré derrière la porte, alors que le seul but de mon escapade lui aurait fait rentrer l'iris dans l'orbite. Allez, Bernard, embarquement pour citerne ! Je sais, car mes oreilles en pointe ont piqué ma curiosité. Vous errez souvent, m'ont-elles persifflé, du côté d'un estaminet où les nectars naissent tard, où les fioles, parées de boas, nues jusqu'aux os, entreprennent les sens de poses lascives, juste pour vous faire prendre votre misérable étincelle de briquet pour un pétard de quatorze juillet. Alors, la morale, hein, vous pouvez vous la fumer assis sur un champignon, la marquise des orages vous a à l'oeil, foutriquet !
Aïe, la tablette était bien trop haute pour moi et le clavier une succession de roches à escalader. La première, blanche et noire était un dos, la seconde enferrée dans les rêts, la troisième se distinguait tout juste des autres à n'être que moitié. Domrémy sifflait la voix. Il suffisait de régler la hausse et le tir allait porter.
Holmes avait raison. Les traces, les empreintes, il fallait que je retrouve les marques, que je réinvestisse le tirage de cartes, les pré-dictions et les alambics semés sur la route. La route ?
Les chemins du ciel étaient balisés pourtant, il y avait l'indicateur Bertrand des sphères célestes, les horaires était dans les temps, les arrêts jalonnés, les gares estampillées. A quoi tout ça pouvait servir ? L'étang était gelé, les arrêts de rigueur, les gares... Pfff, les gares, elles se contentaient d'être voix de garage, volume au minimum de surcroît.
Les ordinateurs ordinaient toujours, leurs crincrins moulinaient le vent, les rossignols surinaient les mots de passe-passe et rien d'autre qu'une carte sur l'écran.
Le plan de Londres, que j'avais arpenté, me semblait-il, des siècles durant, ne ressemblait à rien qu'à des entrelacs d'espaces jeunes et verts. Royal Hospital, Paradise Walk, St Leonard Terrace. Je ne m'étais jamais aventurée aussi loin, l'herbe était bien trop haute.
Et puis, c'était l'heure d'UV. Enfin, l'heure du thé.
Ah, oui, oui, ouiiiii (oui, bon ça va, on a compris, ce n'est plus l'heure. Conchita, put yourself toogether, all will be fine, you know ? Tomorrow is another day).
Pardon à la Compagnie des Chemins de Faire. Sorry, really, really sorry (oui, bon ça va, Conchita. Calme. Piqûre. Pilules.).*
"Tour-nez à gauche. Au-pro-chain-care-full - Tra-ver-sez le rond-point.".
Hi, hi, un rond point ! Fallait pas me prendre non plus pour Wilson, les points carrés, j'en connaissais.
* Ouiiii, Stéphanie est à la piscine, c'est la quilleu, nananère heu !
Commentaires
Touches à pics : à manipuler avec des gants si on ne veut pas se faire déplumer par les ordonnateurs de pompes funestes
Commentaire n°1
posté par
Charabiati
le 10/02/2010 à 10h46
De pompes funestes dans l'arrière-train (si SNCF veut bien rouler) !
Réponse de
Conchita
le 10/02/2010 à 14h14
Je vais à Londres début mars. Sur les traces de Conchita.
Commentaire n°2
posté par
AppAS
le 10/02/2010 à 11h00
Rendez-vous à Hyde Park, sous le troisième marronier à droite du dernier bouleau. Vous ne pouvez pas vous tromper : quand vous aurez tourné 4 fois à gauche, revenez sur vos pas, c'est là (enfin, je
crois).
Réponse de
Conchita
le 10/02/2010 à 14h17
Qu'est-ce que vous me faites marrer :o)
Commentaire n°3
posté par
Anna de Sandre
le 10/02/2010 à 14h42
Voilà qui nous va droit au coeur. Je vous laisse, d'ailleurs, j'ai rendez-vous chez mon cardio. :o)
Réponse de
Conchita
le 10/02/2010 à 15h13
Rechercher
Conteur
Conteurs
Derniers Commentaires
-
19/07/2010 11:12:15Ratatiplume ? Poulatiné ?AppAS
-
14/07/2010 13:12:04Ratatiplume ? Poulatiné ?Saravati
-
01/07/2010 23:12:09Ratatiplume ? Poulatiné ?Anna de Sandre
-
01/07/2010 11:37:55Ratatiplume ? Poulatiné ?Anna de Sandre
-
19/06/2010 13:27:35Toilemon chien aussi
-
16/06/2010 18:52:06André MessagerVolcane
-
14/06/2010 16:35:36Soleil vertcactus
-
14/06/2010 16:09:36Soleil vertcactus