Ménage d'automne, terrible souvenir, messages incohérents, inaudibles. J'avais
brûlé, presque enragée, ce livre des prénoms trop rempli de notes figées, de trains en marche ou en partance, d'étranges berges où accoster. Mes amarres, je les avais depuis longtemps larguées.
Mon bateau était un jouet de papier, encore trouvé au rabais, gouvernail et capitaine en option. Bien incapable de lui venir en aide, pauvre voyageur meurtri.
Si seulement il déclenchait sa balise Argos, mais il était bien trop occupé de lui-même, de sa fuite, de sa vingt-cinquième heure.
Or, je vous connais, vous êtes bien trop intelligent pour accepter de vous laisser mener par le bout du nez ou par une quelconque petite Annick. Vous n'êtes de ce ramassis débile, ni un amalgame de coups de pinceaux tracés maladroitement au moyen d'oeuvres de maîtres. Le résultat serait d'une mièvrerie à couper sous le pied la moindre velléité de peindre. Je vous imaginais niais, lourdaud, maladroit, suant, bafouillant. Vous m'étiez apparu ce jour-là dans le brouillard d'une mémoire trop pleine, trop encombrée de Nain Jaune, de casseroles qui courent après leur queue, de chas d’aiguille dans la gorge, d’anguilles sous roche, de noix vomiques, de voix comiques, d’anacoluthes, de regards en coin, de fers à friser les cheveux sur la soupe, de secrets culinaires, de rébus au rebut, d’arrêts aux heures noires. J'ai tout jeté au vent des orties, je les ai toutes tuées les amantes, religieusement. Je vous rassure : sous anesthésie, je ne supporte pas la souffrance. Je les ai enterrées dans une vielle boîte retrouvée au grenier, toute capitonnée de souvenirs, dans la ouate, délicatement. Je pense que le coton d'éther suffira. C'est un truc qu'utilisait ma grand-mère pour se débarrasser des chatons nouveaux-nés. Vous voyez, j'ai une certaine expérience en matière d'escamotage.
Une autre lettre, et où devais-je l'envoyer ? Ces territoires, ces dédales, n'étaient pas fréquentés par le service des Postes.
J'avais pourtant une nouvelle de la plus haute importance. Faire confiance aux oies, aux rennes, aux téléphones portables sans option télépathie ?
C'était une rencontre, ce vendredi après-midi, dans la bruine d'octobre. Pas d'horreur d'une profonde nuit, pas de lampe, pas d'Aladin, pas d'obscur voyant. Une bifurcation dans les rues et les allées. Le gré des pas qui vous choisissent, quand vous ne savez pas où donner de la tête. La trace tracée finalement, la marque, au fer rouge.
Si seulement il déclenchait sa balise Argos, mais il était bien trop occupé de lui-même, de sa fuite, de sa vingt-cinquième heure.
Or, je vous connais, vous êtes bien trop intelligent pour accepter de vous laisser mener par le bout du nez ou par une quelconque petite Annick. Vous n'êtes de ce ramassis débile, ni un amalgame de coups de pinceaux tracés maladroitement au moyen d'oeuvres de maîtres. Le résultat serait d'une mièvrerie à couper sous le pied la moindre velléité de peindre. Je vous imaginais niais, lourdaud, maladroit, suant, bafouillant. Vous m'étiez apparu ce jour-là dans le brouillard d'une mémoire trop pleine, trop encombrée de Nain Jaune, de casseroles qui courent après leur queue, de chas d’aiguille dans la gorge, d’anguilles sous roche, de noix vomiques, de voix comiques, d’anacoluthes, de regards en coin, de fers à friser les cheveux sur la soupe, de secrets culinaires, de rébus au rebut, d’arrêts aux heures noires. J'ai tout jeté au vent des orties, je les ai toutes tuées les amantes, religieusement. Je vous rassure : sous anesthésie, je ne supporte pas la souffrance. Je les ai enterrées dans une vielle boîte retrouvée au grenier, toute capitonnée de souvenirs, dans la ouate, délicatement. Je pense que le coton d'éther suffira. C'est un truc qu'utilisait ma grand-mère pour se débarrasser des chatons nouveaux-nés. Vous voyez, j'ai une certaine expérience en matière d'escamotage.
Une autre lettre, et où devais-je l'envoyer ? Ces territoires, ces dédales, n'étaient pas fréquentés par le service des Postes.
J'avais pourtant une nouvelle de la plus haute importance. Faire confiance aux oies, aux rennes, aux téléphones portables sans option télépathie ?
C'était une rencontre, ce vendredi après-midi, dans la bruine d'octobre. Pas d'horreur d'une profonde nuit, pas de lampe, pas d'Aladin, pas d'obscur voyant. Une bifurcation dans les rues et les allées. Le gré des pas qui vous choisissent, quand vous ne savez pas où donner de la tête. La trace tracée finalement, la marque, au fer rouge.
In loving memory of Mabel Helena … Conchita....
Beloved daughter of Ellen… and John Hudson.....
Born August ….
Died July 29th 1897
RIP
Lord Jesus think on me
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