Elle avait un air singulier sur ce banc, au Luxembourg. Midi ou quatorze heures, je n’ai pas envie de chercher.
Le fil de l’or du temps tisse les araignées, savez-vous ?
Elles grimpent à l’échelle des étoiles pour mieux filer à l’anglaise, croiser la Constellation du Taureau, des astérismes et des théières, elles n’ont d’ailes ni d’antennes que leurs tissages de
soi, des interrupteurs pour allumer la nuit. Et là, je les entends, plus que je ne les vois, mes yeux ont depuis longtemps fermé les écoutilles, bardé de fer la porte.
J’essaye de voir des cathédrales, des mosquées, des églises et des calvaires et
je suis aveugle, cette glace m’a chauffé les sangs. J'aimerais sentir le furieux goût de l’haleine d’hiver, atteindre du bout des doigts les myriades d’oiseaux, l’odeur de leurs plumes chargées
d’encre à voilette. Pas de peur, non. Pas peur d’avoir peur.
Je pense seulement à ce film que j’avais vu quand j’avais quinze ans, Fog il me semble, vous en souvenez-vous ? Ces bateaux, qu’un charpentier fou construisait et ces ombres aphones à force
de hurler ?
Je me perdais sans ces limbes, sur ces pontons vermoulus et recrus, qui craquaient au moindre souffle, qui vibraient de ces noms qu’on ne prononçait plus depuis qu’une gravure sur une stèle les avait congédiés à jamais de nos mémoires.
Je n’entendais plus que la respiration sinistre de ce poumon artificiel. Ce n’était pas étrange, ce n’était qu’une rencontre connue, comme un narguilé, Majesté.
Les chenilles et les araignées, ma Reine, vous comprenez ?
– Plaise à Votre Majesté, il y a encore d’autres preuves à examiner, dit le Lapin Blanc en se levant d’un bond. On vient de trouver ce papier.
– Que contient-il ? demanda la Reine.
– Je ne l’ai pas encore ouvert, répondit le Lapin Blanc, mais cela ressemble à une lettre, écrite par le prisonnier à… quelqu’un.
– Cela doit être cela, dit le Roi. A moins que cette lettre n’ait été écrite à personne, ce qui est plutôt rare, comme vous le savez.
– A qui est-elle adressée ? demanda l’un des jurés.
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