Elémentaire, très cher.
Les vacances s'annonçaient sous les meilleurs auspices. Blagues à deux balles,
jeux de mots triés par les chevaux. Déjà frappée d'écholalie et autres maladies de l'élocution, je n'allais pas retomber dans le puits des faits.
- Conchita, vous avez trop baigné dans le blizzard dernièrement, non ? Clamez-vous, rien de grave. Mais il faut absolument vous vider la
crête, hein ? Toutes ces assommances vous détruisent. Reprenez-vous en vain, faites des morts. Je ne veux plus entendre ces hégémonies. Faites comme moi : aspirez !
J'aspirais, je ne cessais pas d'aspirer. Depuis une semaine, je délogeais les poussières d'araignées au plafond, le saint-frusquin, le saint-crépin, le saint glinglin. Avec une
prévenance toute particulière pour le dernier, qui avait la judicieuse idée de se fêter un premier novembre. Je lui vouais un culte assidu depuis que j'avais brûlé mes doigts à sa vessie prise
pour une lanterne.
Aujourd'hui, j'avais repiqué, déplanté, désherbé les allées, taillé mon rosier, fumé dans les fumeries, bu les calices jusqu'à l'hallali. Je partais, l'esprit presque libéré, pour un lieu
paradisiaque, au carrefour des rues Guynemer et de Vaugirard, mon entrée préférée, longeant le musée, l'Orangerie. Prendre à droite en sortant de l'ascenseur, passer devant les joueurs d'échec,
contourner Rimbaud, s'asseoir et dormir devant un lit d'herbe encore verte.
Chère Conchita (permettez que je vous appelle ainsi),
On m'a remis ce jour au club votre missive. Sir Arthur la tenait de son très cher ami Oscar Wilde, qui est l'objet de manifestations importunes dans la quatre-vingt-neuvième division d'un
cimetière parisien qui vous est familier. Arthur et moi étant comme les doigts dans un gant, je me permettrai quelques suggestions qui, de l'endroit où je me trouve, vous paraîtront quelque peu
obscures. Tout d'abord, évitez, autant que faire se peut, la fréquentation des jardins. Nous savons ici qu'ils sont habités de créatures malfaisantes, en tous les cas peu enclines à la
compassion. De quelques trublions, fées, princesses, ogres patentés que la logique ne peut concevoir.
Aussi, prenez le large. Mais ne vous égarez pas : reprenez très précisément ce chemin à l'envers. Vos empreintes dans la neige devraient très bientôt réapparaître.
Sherlock Holmes
Oui, bien sûr. Il y avait, en cette nuit de Halloween, des interférences.
Publié le 31/10/2009 à 21h18
Chère Conchita (permettez que je vous appelle ainsi),