In loving memory of Mabel Helena … Conchita W....
Beloved daughter of Ellen… and John Hudson W.....
Born August ?
Died July 29th 1897
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Mauvais calcul
Elle entendit onze coups sonner au clocher tout proche.
Il pleuvait et elle imagina les pavés mouillés, engourdis et glissants, luttant contre la marée de l'humanité piétinante. Elle repensa alors à Pierre, son voisin, le gentil petit Pierre, lui
aussi pétrifié certains soirs par l'ennui. Il frappait, entrait avant qu’elle eût répondu, s’écroulait dans le fauteuil en soupirant et lui lançait un «salut, ça
va ?».
D’une simple politesse, c’était devenu un rite. Et il
lui parlait de sa chatte aux yeux d'émeraude, Mathilde, qui s’était encore débinée avec un sale gros matou des rocailles. Enfuie comme les grondements après l'orage, évanouie, tombée dans un
guet-apens de lumière végétale, transformée peut-être, disait-il, en météorite. La pauvre bête, emmêlée dans une chevelure argentine était une image abominablement
poétique.
Les mots faisaient un
joli capharnaum dans sa tête, s’entrechoquant, se butant à ses tempes et c’est en scaphandre qu’il aurait fallu descendre pour les extirper, les fourbes, qui la flouaient de pouvoir
dire.
- D'où sortez-vous ça, Stéphanie
?
- De la besace de la petite, Bernard, les policiers l'ont
déposée ce matin. Ils n'ont rien trouvé, visiblement, cette fille est tombée du ciel ou d'un train de l'enfer.
Quel drôle de style, elle saute sans arrêt du coq à l'âne. Et quel rapport peut-il bien y avoir entre Pierre et des cailloux ? Et la chatte aux yeux d'émeraude, vous imaginez ce qu'elle doit
souffrir, cette bestiole ? Toujours obligée de les dessertir quand la nuit veut se refaire un collier ! Et le guet-apens de lumière, ça a dû la fatiguer, petite chérie, seule contre des ampoules,
et tout ça pour finir avec les cheveux emmêlés dans un pays de sauvages... Rien que d'y penser, j'en ai le coeur tétanisé.
Je les entendais, les sentais, j'aurais voulu sauter sur
cette face de lune, blafarde et stupide, lui river son clou entre les deux yeux comme une punaise malodorante.
Mais j'étais encore dans les mains blêmes de ce cauchemar à dormir debout.
Les traces dans la neige ? Bues, anéanties, pompées. Plus rien que de la boue et des herbes entremêlées, où il fallait pourtant incruster les pas.
C'est ce que voulait Sherlock, je le voulais maintenant, ou j'allais devenir calcaire, gemme, calcédoine, quartz, moellon, grenat, gravier, diamant, chrysolithe, marbre, pavé, sable, solitaire... Sépulture.
Que sais-je encore, un tableau de Magritte accroché là, qu'on viendrait voir le dimanche, quand le musée serait gratuit ?
Allez, après tout ça, essayer d'avoir les idées claires !
- Stéphanie, que vous dire, ma chère ? Quelquefois, je vous ferais bien muter à Gibraltar pour vous apprendre la poésie, mais vous êtes un cas d'école : jamais, au grand jamais, on n'a vu qui que
ce soit sauter du coq à l'âne. D'abord parce qu'il y a coq si grue, et qu'âne, euh, qu'âne... Allez, caltez volaille, vous me faites dire des sornettes plus grosses que vous ! Dégagez-moi tout
ça, les sacs à dos en ruine et les carnets à spirale.
Vous n'avez pas un pansement à faire par là ?
Tiens, j'ai trouvé mieux : vous allez me mesurer le hall de l'hôpital avec une allumette, ça me rappellera des souvenirs. Et j'aime bien mes souvenirs à la pelle.
Publié le 04/01/2010 à 21h51
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